Ты сочинил меня не хуже, чем роман,
Написанный когда-то о полете.
Но критиков не понятый обман
Привел тебя к сознательной немоте.
А твой роман читали чудаки
(Их приманили талии изгибы).
Поэтому дар поэтической строки
Там ниже, где мы вместе быть могли бы…
Я кое-где зачитана до дыр
(Там больше не терплю прикосновений).
Я словно в старой мышеловке сыр –
Сокрыт от рук до уровня видений.
Я брошена на суд людской молвы,
Оставлена тобой и твоим эго!
Как жаль, что нынче авторы слабы…
Как жаль, что мы так поздно видим это…