"Цель жизни в том и заключается: жить так, чтобы и после смерти не умирать."
Муса Джалиль
Мы остаёмся в детях после смерти, во внуках. Но есть счастливчики, которые помимо этого действительно оставляют после себя то, что даёт им жизнь после смерти.
Это избранные люди. Их очень много: художники, строители, изобретатели, музыканты, поэты...(перечислять можно долго).
Держу в руках небольшую книжку, в мягкой обложке, без картинок, всего в сто листов.
Но эта книга - почти бессмертие человека, талантливого и уже шагнувшего к звёздам.
На обложке - серый, бесцветный лес и четыре слова.
Валериан Эктов "Шорохи леса".
Скопирую дословно, что написано на обороте книги.
"Родился 1 июля 1941 года в Куйбышевской области.
С 1946 года жил в Латвии, в городе Огре.
В 1961 году окончил Даугавпилское военное училище по специальности техник - электромеханик по ремонту летательних аппаратов и был направлен на службу в Пярну.
После демобилизации в 1967 г. работал на Пярнуском рыбокомбинате электриком.
Стихи начал писать в 1961г.
Неоднократно печатался в газетах, в коллективных сборниках, лауреат поэтического конкурса.
Член Союза поэтов Эстонии."
Хм, всего несколько строчек...и вся жизнь!
Мы редко встречались.
А встречались в поэтическом клубе "Надежда" г.Пярну.
И мне запомнился этот человек, наверно по-своему. Всегда в строгом костюме, высокий, подтянутый, с военной выправкой.
Определила мимоходом, что Валериан - мягкий по-характеру, застенчивый, разумеется интеллигентный. Часто приходил на наши сборы с женой.
Видела сына, который очень похож на отца.
И всё?
Нет! Можно узнать о нём, почерпнув знание из книги, что стоит на полке в моей личной библиотеке.
Внимайте! Открываю...(далее, в кавычках, цитаты из книги)
"Двенадцать месяцев в году,
По ним я мысленно пройду,
Они мелькнут в своей красе -
Двенадцать спиц в природном колесе!"
Последнюю строчку хочется просто смаковать! Образ - бесподобен.
Представлены все месяцы. Все месяцы в лесу.
Этот поэт обожал лес.
Январь.
"Морозные бледнеют небеса,
В сугробах, утопая по колени,
Под одеялом снежным спят леса..."
Февраль.
"Рыщет вьюга по лесам волчицей,
Холод пробирает до костей:
Голодно в лесу зверям и птицам,-
Многим не дождаться вешних дней."
Не могу цитировать все строчки, тогда надо бы перепечатать всю книгу.
Самое образное выберу.
"Над полями встали
Курганами душистые стога"
"Десятки тысяч золотых червонцев
С берёз срывает ветер - листодёр"
"Мороз стеклит утрами луж оконца"
Так вот просто, вроде по-детски, описана природа, но с какой любовью и с восхищением!
"Достаю опять своё лукошко...", "Оставляя домашний порог, Тихой, алой зарёй, на рассвете, Ухожу я одной из дорог..."
Валериан ходил в лес, на природу, как в Храм.
Собирал дары леса - грибы, ягоды, наблюдал за лесным миром - за птицами, за зверушками. Видел каждое деревцо особенным видением:
"Девчонкой, слегка оробелой,
И чуть удивлённой на вид,
Черёмуха в платице белом..."
Этот человек знал вкус жизни - это наслаждение от всего живого, что нас окружает.
Из строк бегущих, словно птичьи следы на лесной дорожке, открывается сокровенное поэта.
"Опять, как и в прошлые годы
Почувствовав клёв на уду..."
Валериан был страстным рыбаком. Жить у моря и не любить рыбалку! Было бы странно.
"Нас в семьях зовут - непоседы,
Нас манит любой водоём...
Мы вечно готовы изведать
Рыбацкое счастье своё."
Понимая, что "Сотворённа из тепла и света - Эта неземная благодать..." - поэт восклицает:
"Остановись! Опомнись, Человек!"
"Земля - наш дом! Природа - наша Мать!"
Обыкновенные возвышенные призывы живого, неравнодушного человека, который оставил после себя вечные поэтические строчки, впитывая в свою неповторимую вселенную, мир его времени.
Что значит поэзия? Сколько Великих умов определяли это, оставляя нам цитаты.
Проще можно сказать, что стихи - рифмование последних слогов в предложениях, причём сами предложения должны быть как можно короче и с подбором красивых образов.
Это значит, что в крохотный столбик надо с чувством впихнуть: свои мысли, восторги, философию, но в определёном размере, в определённом ритме.
Стих - это рассказ, миниатюрка, написанная как песня.
Но стихосложение - целая наука. Чтобы иметь образование, человек учится самое маленькое лет пять. В институте, в университете.
Опять же, чтобы быть умным, разносторонне развитым, интеллигентным - институт не всегда требуется.
Вот и с поэтами всё как-то не так!
"Образование получил в учительской школе и два года слушал лекции в Университете Шанявского. Стихи начал писать с 8 лет. Печататься начал в 18 лет.
Книга вышла через год, как появились стихи, под названием› «Радуница», издание› Аверьянова 1916 г."
Это выписка из биографии С.А.Есенина.
Никаких институтов, да и образование слабенькое, но стихи с 8 лет складывались у Великого Гения в поэзии.
Откуда, из каких миров прилетали в разум поэтические слова!
Может из детства?! Из того мира, где мы всегда были счастливы!
"С детских лет я полюбил природу:
Светлячковый лес и птичью звень,
Дальние туристские походы
Дали силу мне на этот день."
Но детство у Валериана было отнюдь не сладкое.
"Трудно вспоминать о том, поверьте,
Что пришлось покинуть отчий дом:
Чтобы избежать голодной смерти,
Мать с отцом отдали нас в детдом."
Трудное время, трудное детство.
Но красота мышления впитывается с молоком матери что ли.
"Мне видится в кусочках янтаря:
Багряный свет далекого заката,
Застывшая в своей красе заря,
Пылающая над землей когда-то.
В них солнца раскаленного лучи,
Шафранных звезд мерцающие точки,
И отблеск догорающих лучин -
В окаменевших смоляных кусочках."
Сколько читаю на сайтах, дескать, литературный герой и я - параллельные прямые, то бишь напрочь разные личности.
Не была бы столь категорична. Верно, всё что слагаем в стих, в прозу - образы, ситуации могут быть выдуманные, но выдуманные своим же разумом.
И чтобы узнать человека поближе, даже узнать его биографию, писала бы так: родился тогда-то, там-то, учился, жил, а остальное в моих произведениях.
Согласна, может быть, сам Фёдор Михайлович был - игрок, распутник, просто "архискверным Достоевским", но вся его трудная биография написана им же.
Написана ГЕНИАЛЬНО гениальным писателем.
Гений - это загадка. Такая же как истина. Такая же как наша жизнь.
И талант тоже загадочная штука.
Почему-то нет на слуху такого вот сочетания - профессиональный поэт.
И у многих, действительно талантливых людей, поэзия - просто хобби.
Что-то рождается в разуме и складывается в слова, звучит и переливается, просится наружу, в полёт, как птицы из гнезда.
А красивы ли те птицы, в радужном ли оперении, звонкоголосы или просто серенькие, пестрые кукушки, определит читающий,
по мере своего сознания, образования и видения.
"Коль жизнь такой судьбою наградила.
О ней не сожалею ни на миг...
Мне придаёт живительную силу -
Неиссякаемый поэзии родник."
Но даже хобби требует развития, знания о предмете, и если бы Валериан прослушал пару лет в университете (как Есенин) о литературе, о стихосложении (как о науке), возможно грани его таланта сверкали бы ярче, ослепительнее. (Но это всего лишь моё мнение! Почему-то цитата Ленина об учёбе в крови.)
И, кстати, к слову о птицах, восклицание из светлой души:
"Кому дороги дали лесные,
Кто любовью к природе живёт,
Посылаю я всем позывные:
Берегите пернатый "народ"!"
Всё, что думал поэт, чем дышал, что и кого любил - кричит в его простых, но в талантливых строках.
Лес, природа, животные, города, море, Родина, красота мира, близкие люди и просто люди!
Его вселенная.
Сыну...
"Первоклассник мой пришёл из школы,
Радостный порог переступил,
Чем-то он взволнован, но доволен:
"Папа, я сегодня звёзды получил!""
"За окошком лунная дорожка
Устремилась в море прямиком,
Спи сынок, родная наша крошка,
Мы покой твой с мамой сбережём".
Брату...
"На планете земля, без тревоги,
Очень хочется жить, человек,
Чтоб ступени родного порога
Костыли не будили вовек!"
И нам...
"Зовёмся все мы сёстрами и братьями,
Здесь в храме светлом: свечи, бирюза.
Глядят на нас с иконы Божьей Матери
Лучистые и добрые глаза.
Мы разные: по внешности, характеру,
Но на живущих на земле людей,
Глядят на нас с иконы Божьей Матери:
Добро и свет всех наших матерей."
Всё к чему прикасается та жар-птица, вылетевшая из разума поэта, расцвечивается красотой и добротой, удивительной жаждой к жизни.
Написала слишком мало. Мало, чтобы рассказать о человеке.
Могу запросто раскрыть книгу и встретиться с поэтом, углубиться в его мысли, наслаждаться природой, лесом, птицами-словами, которые выпорхнут и наполнят пространство, а главное ПРОДЛЯТ жизнь ушедшего за звёздный порог.
И всем, читающим эти скупые строчки, дарю великую возможность, хотя бы на несколько минут поучаствовать в великом деле, продлить жизнь поэта.
А мне захотелось, пусть поздно, пусть скупо, но сказать: "Валериан - ты был красивым человеком!"
Кто знает, может умирая, мы растворяемся в этом мире, придаём удивительную красоту живому пространству.
Смотрим листочком, цветочком, говорим серебряным звоном родника, возвышенным рокотом моря, слышим величественными кронами сосен.
Или, умирая, исчезаем в звёздную стынь, но всёравно глядим издалека и частенько спускаемся невидимым духом, чтобы прикоснуться к живому, тоскуя о доме, о близких.
Кто знает! Никто. А вдруг...
Мы редко встречались.
Но запомнила...и согласна!
"Не в ожидании зрительских оваций,
А чтоб задеть душевную струну,
Из множества различных комбинаций
Ты должен выбрать только лишь одну!"
Поэт - поэтам!
И всем.