***
Cучильщик веревок, Петров Аверьян,
В окошко подгнившее пялится, пьян.
В нем тихо зазноба на лавке лежит
И свечка оплывшая тускло дрожит.
Икона, топор, самоварная гарь...
Под балкой висит закоптелый фонарь.
Вкруг желтого света кружит мошкара.
И смотрит в упор на Петрова дыра.
Опилки, песок, притулившийся крест...
Не много отыщешь в округе невест,
Кто мог бы вот так, из веревки простой,
Проушину сладив, сбежать на постой.
И блазнит Петрову—он нынче небрит—
Маринкина шея, что тяжко болит.
И тот полосатый дорожный баул,
Что тяжестью каменной спину согнул.