Я иду по аллеям погоста,
Как по выжженным смутой местам:
На склонённых крестах ржи короста,
Вдоль разбитых дорог прелый хлам.
Одиноко здесь, жутко и пусто.
Да иным - уж давно не живём.
Пошлой роскошью жмётся "искусство"
К тем, кто снюхался в жизни с ворьём.
Стон заросших могил, словно души
Не обретшие звёздный приют.
Вот бы где патриарха послушать -
Купола к небесам не зовут.
И лишь греет безбрежную дикость
Всякий раз тишины благодать...
Счастлив я, что в России родился!
Жаль, что здесь суждено умирать.