Кто историю жизни мне пишет?
Проверяя меня на стойкость,
То любовный роман в Париже,
А то драму где всюду жестокость.
И так часто забрав любимых,
Без которых мне жить невозможно,
Тех единственных, неповторимых,
Оставляет надежды немного.
А порой неожиданно дарит,
Мне как будто взамен предлагая,
Что-то большее, только лишь ранит,
Меня эта замена лихая.
А на редкость бывает спокойно,
Даже хочется крикнуть: «Ну где ты?!
Что оставил меня птицей вольной?!,
Что не пишешь свои мне заветы?!»
И вот так протекает вся жизнь,
Как река мимо разных вершин,
То реальность, а то миражи,
От рождения до самых морщин.
Но какой бы ни был сценарий,
Я ему буду век благодарна,
За любовь и за кучу страданий,
И за то, что не стала бездарной.