Стихи Вы пишете отлично
И потому мне симпатичны.
К Вам у меня претензий нет.
Вы поэтесса, я - поэт.
У всех у нас бывают сбои,
Мы обижаемся на кои,
Когда нам ставят их на вид.
Но между нами нет обид.
Не надо лишних заморочек –
Комплексовать, наставив точек,
Где им совсем не должно быть.
Да что об этом говорить!
На свете разные есть вещи...
Кому холодный ветер хлещет
В лицо, кому вечерний бриз.
Поступки наши - вот "сюрприз",
Который в жизни курс меняют.
Об этом все прекрасно знают,
Но не спешит практиковать.
Так что ж, волну-то поднимать?
Мы оседлали наши кочки,
И ловим случая кусочки.
А ведь они, замечу Вам,
Даны самой природой нам.
Но мы каким-то идеалам
И им присущим причиндалам
Весьма сомнительным верны.
Оглушены, ослеплены...
А жизнь бесценная проходит,
И души места не находят,
Кляня мирскую суету,
С тоскою глядя в пустоту.
Да... невесёлую картинку,
В которой правды половинка,
Сейчас я Вам обрисовал.
Но что сказал, то уж сказал.
Зато, по Вашим убежденьям,
За постоянное терпенье
(Вас, и полвека не пройдёт)
На небесах награда ждёт.