У меня на ладони лежит красное яблоко. Спелое, сочное, блестящее. Я сжимаю пальцами плод, в котором, кажется, сосредоточилась вся моя жизнь. Гладкая кожура теплеет под кончиками пальцев и мне кажется, что это не просто яблоко, не из тех, что можно сорвать в каждом саду. Так и есть, это — особенное.
Рука немеет, ладонь расслабляется — яблоко падает. Стук... Яблоко катится, а затем застывает на месте. Я хочу поднять его, но не могу пошевелится. Спокойствие сменяется нетерпением, и где-то внутри я чувствую слабый укол — это тревога. Кто-то неизвестный поднимает МОЁ яблоко, подбрасывает и неприятно смеётся. Я не могу вымолвить ни слова, я застыла, как камень. Неизвестный достаёт откуда-то карманный нож. Что он собирается делать? У меня подкашиваются колени, я еле стою на ногах. «Нет, нет, не трогай, не смей!» - проносится в голове и мной полностью овладевает тревога. Мне хочется собраться с силами и ударить неизвестного по руке, выхватить нож, прогнать... Мне хочется закричать. Но я не могу: я есть и меня нет. Может быть он даже не видит меня? Неизвестный заносит руку и раскалывает кончиком ножа яблоко пополам. Он вырезает сердцевину, и я начинаю задыхаться. Сначала мне так больно, как будто яблоко — это моё сердце. Хотя, почему как будто? Половинки яблока чернеют, как будто сгорает бумага. Неизвестный складывает их вместе, делает шаг вперёд и вкладывает мне в грудь то, что осталось. Яблоко без сердцевины. Сердце без жизни. Жгучая боль проходит и становится легко,словно я — оболочка, пустая внутри. И сердце у меня с тех пор такое же.
18.09.2015