Правда намазана маслом на хлебную булку.
Сыпется пыль, будто пепел, на нашу постель.
Сложно остаться и ты отпустил мою руку,
Блеклой краской размазав яркую акварель.
Всю ночь машинально переключаю каналы...
Торт не сластит, если не с кем его разделить.
Люди уходят, сказала однажды мне мама,
Не упоминая, как сильно будет болеть.
19/09/2015
http://vk.com/oleshik_fanin