Пробираясь по опушкам,
словно водомер ловкач,
по округленным верхушкам,
бледный луч несётся вскачь:
по печальным листьям клёна,
по искрящейся траве,
по былинкам, по зелёным,
посылая лунный свет.
И в ответ, они угрюмо
серебрятся в тишине.
Озадаченные думой,
может, ждут рассвета в сне.
Может, снятся им видения,
про один великий миг,
звёзд прекрасных откровения,
серебрящийся родник,
как в прозрачных водах стылых
отражаются огни,
как неведомые силы,
держат светлость сохранив.
Но не знают, что их листья,
тоже светятся в ночи.
Что о них другие мыслят,
только мир другой молчит.
Может так же, я печальный,
скован тёмной синевой,
и не знаю чьей-то тайны,
лишь живя одной тобой.
Май 1984г.