На грани чувств, где явь с безумьем слиты,
и ожидание, как пряная пыльца,
просыпано, и, кажется, умыты
росой глаза угасшего лица,
чтоб взор, яснее став, но в послесловье
уже не различал иных шипов
и с бешено пульсирующей кровью
не рвал несуществующих оков,
я к грани чувств твоих не приближаюсь.
Пусть ветер будет знать их голоса,
и будет тем, в чём я тебе покаюсь,
ушедших встреч наивных полоса…
А в том, что есть и что ещё не стало,
случится ль тайна, сказка, волшебство?
Возможно ль продолженье как начало?
И станешь ли моим ты божеством?
17 сентября 2015