Вот - срок настал. Крылами бьет беда,
И каждый день обиды множит,
И день придет - не будет и следа
От ваших Пестумов, быть может!
А.Блок
Что там с часами моими настенными?
Ритм их не ровен, шаг неуверенный.
Скачут вперёд - вдруг отстанут, неверные,
будто бы век ими где-то утерян.
А вот наручные, как им поручено,
скромно и тихо шагают со мною.
Время течёт через них без застоя,
Нету быстрин в нём и нету излучин.
Верю часам этим ровным и точным,
к счёту привычен тысячелетий.
Время вандалов избыто порочное.
Наш век открытий, но не мечетей.
Видно, вселилась в часы мои нечисть.
Надо б почистить и маслицем спрыснуть.
Что- то зловонное в воздухе бесит,
что-то отжившее хочет воскреснуть.
Нет, не в часах появилась зараза.
Странное что- то творится на свете.
На Трафальгаре бьются намазы,
будто вернулись в седьмое столетье.
Мгла всё окутала, серая мёртвая.
Смыты углы, очертания стёрты.
Тени фонарные группой нетвёрдою
мерно идут друг за другом к погосту.
Серою пылью машины покрыты,
будто веками стоят здесь забытые.
Люди ушли и забыли дорогу.
Окна разбиты, двери открытые.
Страх или жажда оравы торопит,
смерть возлюбивших во славу Пророка?
Топчут пески они к сытой Европе.
Пылью затмила их лица дорога.
Кто они наглые, бодрые, бравые,
с гордым презрением к миру принявшему?
Как-то придутся Европе их нравы?
Что принесут они миру уставшему?
Бьёт ли беда уж своими крылами,
смерч предвещая покорной Европе?
Сгинет она под глухими песками,
как Атлантида в водах потопа?
Это не ангелы с неба, Европа,
посланы Богом тебя омолаживать.
Очи протри свои! – Это утопия!
Будут насилия, цель их – захватывать.
Встань же Европа, возьми щит Гомера,
выставь его против варварской наглости!
Иль, омоложена в жарких гаремах,
петь будешь суры варварам к радости.
22.09.2015