You gave it all into the call,
You took a chance and you took a fall for us
Sia "My Love"
И когда за окном улыбается сонно день, расправляя зеленые ветки и пряча тень, я встаю из кровати, одеяло деру с колен, укрываю острые плечи, лицо и губы человека, который нашел силы стать моим. Я люблю ее голос, ломок, непрост, раним, я люблю ее так, как никто меня не любил, и, наверное, никогда уже не полюбит. Над кроватью время заковано в циферблат, все летит вперед-иногда надо бы назад... У нее такой непонятный, суровый взгляд, будто бы она прячет Спрингфилды под подушкой, матерится, как в фильме, пьет пиво и знает вес каждому человеку, прошедшему через "здесь", словно мир вывернул наизнанку людскую спесь, показав, что Боги выросли из игрушек. Одеваюсь, пью кофе, читаю главу "Бойца", пудрю маски у зеркала в трещинах и рубцах, ухожу разбираться в трусах и подлецах, вспоминая-по долькам-твой запах-фруктово-мятный, твои книги под куполом лампы в углу стола и привычку все делать так, будто ты одна, полагаться на свои методы и слова, не терять головы, окунаясь в моря на картах. Вспоминаю то платье, что я тебе подарил, на котором блестки, рюши и кринолин( я тогда разобрался в тканях-а вот в любви разобраться, пожалуй, будет чуть-чуть труднее), твои губы-измятый шелк, нежная пастель, чтоб не сгинуть в каком-нибудь яростном подлеце, а вернувшись, видеть вновь на твоем лице эту сочную акварель золотого неба. И сидеть с тобой рядом, радуясь впопыхах, любоваться, как пляшет солнце в твоих глазах, слушать рок, когда в сердце упорно играет Бах, говорить и молчать о том, что нельзя поведать, раздирать тебя на цитаты, держать за руку, понимать, что ты никогда меня не полюбишь, перед сном тебя баюкать винтажным блюзом. Завтра. Что будет завтра? Контуры, силуэты, маски, сказки, романы Горького, странный сумрак, кутерьма, молва, о которую точат зубы, смерть и жизнь-за одним рулем у одной маршрутки, но одна-с сигаретой за ухом, другая-без. Это будет повторяться, пока мы живы, сыты, пьяны, но своей смерти не заслужили, будем петь Марсельезу, вытягивать дружно жилы из-под треснутой кожи, как будто под нею-бес. Если так, то уж проще кинуться вниз с обрыва обделенным, переломанным, нелюбимым, не жалеть своей любви и бояться силы или вовсе о ней не знать, будто ее нет. Только все это мысли, высказанные дерзко. За окном мир постепенно теряет резкость.
Мое солнце, я пишу тебе СМСку:будет дождь. Задержусь. На парочку сотен лет.
4апреля 2015