Вновь блестящим рисунком рассыпался дождь,
Ветра гул, точно стон. В мыслях пасмурно.
И глухого сознания баритон
Говорит со мной бархатным, ласковым.
А когда я в последний раз видела сны?
Словно в старом кино, черно-белые?
Помню, снились угрюмо-покорные львы,
И Плеяд золотые вселенные.
Сны о том, как мое дорогое чутье,
Заплутавшее в инфернальности,
Верещало бы вновь: "Ни к чему, ни о чем!"
Преисполнившись ненатуральности.
Что ни день - то немой укоризненный бред,
Изменяющий направление.
От него же - бессмысленный пиетет,
Затмевающий долю сомнения.
Да начнется поимка времен и веков!
Но, по юности, оторопь ясная
Встрепенется в груди, как осенний листок
И осядет на плечи, несчастная.
Версты лет превращаются в стылые льды,
Все плывет, как должно, без препятствия.
Возвращаются в бухту усталые сны.
Возвращается разума царствие.
Что ни день – то безвкусного сока глоток,
Поглощающий тысячу фраз.
Что есть сон - необъятный и плотный комок,
Что к утру превратится в рассказ.