Многие назовут меня злом.
Кто-то - спасителем и защитником.
Если честно, то уже все равно. Просто работа...
Город, другой, третий...
Бесконечная круговерть площадей, дворцов... Полутемных, загаженных улиц...
Просящие, доверчивые, умоляющие глаза жителей. Протянутые ко мне тонкие, грязные руки...
И музыка... Трепетная, нежная, берущая за душу.
Уносящая в далекий, прекрасный мир, для каждого - свой.
И монеты... Полновесные, драгоценные кругляши, так приятно набивающие карман. Кто сказал, что прекрасное - должно быть дешевым?
Впрочем, дело - не только в них.
Даже не в крысах, угольно-черные глаза которых поблескивают из-под каждой щели, половицы, в каждом темном углу.
Крысах, так тесно связанных с кругляшами - что пора уже, на последних, печатать их острые, вечно шевелящиеся, носы.
Дело во флейте. Ее голосе...
Порою мне кажется, что лишь он, каждое утро - возвращает меня из ниоткуда.
Из чернильной, неведомой бездны - где звучат ее песни, прекрасные и беспощадные.
Словно эхо чего-то, неизмеримо более могущественного и величественного, чем хоть кто-то, из живущих, способен представить. Способен понять...
И каждую ночь - она поет новую песню.
О жизни и смерти. О далеких, загадочных землях. О богатстве и власти...
Не могу даже вообразить, кто и когда сотворил это чудо.
Интересно, где он сейчас? Надеюсь, на пытается сделать такую же, ибо достаточно - даже одной...
Сколько мы уже вместе?
Сколько городов прошли и мелодий сыграли? Ответа нет.
Есть только надежда, что однажды - она позволит мне умереть.
А дети - я помню их... Каждого... Каждую ночь - они беззвучно кричат...
И я просыпаюсь.