Холодный человек стоит над Темзой.
Река переливается стальным металлом
И бронзой от ночных одиноких фонарей.
У человека где-то под сердцем, под веной
Чужой секрет, обрамлённый портером.
Портрет сжигается от лунных огней.
Секрет внутри него обрамлён цветами;
Розами, мимозой жёлтой в чьих-то зрачках.
Он все пытается менять их местами,
Но губы бутонов ему говорят:
" В густых, грозовых облаках
Ты рисуешь чёрных птиц.
Они перекликиваются, кричат,
Потому что тебе кричать,
Падая только вниз".
У холодного человека рука дрожит,
Ветер несёт его верить и падать ниц.
Люди в городе выключают свет,
Закрывают дверь,
Ложаться спать.
Чёрные птицы летят над тихими волнами,
Собирают на отмель объедки словленные.
И где-то у берегов реки
Качается на волнах
Лодка.
Днище её хлестает вода, разломленные
И гнилые доски скрипят:
"Найдёшь - береги".
Холодный человек стоит над Темзой.
Внутри портрет, сохранённый
Дрожащей рукой,
Догорает.
Истлевая, волны ласкают
Холод чужих цветов.
Человек говорит;
" Мне не лететь за ними,
Чернеющими и кричащими.
Я, может быть, готов
Вечно смотреть в сгорающий
Тобой небосвод.
Но волны бронзы и меди
Гонят меня
За собой."