У старого бога много овса
И конь хромой.
Он изгнан, идёт через леса,
По юдоли земной.
Нет ему, страннику, места отныне до вечно,
Как падшему Каину
Не изжить ему жизни, не говорить со встречными.
Молоко перво жизни ещё память хранит старика
И несет он тяжёлый крест -
Крест самого себя:
Все, что он создал, уже не его и вокруг
Никого на много верст.
Он перестал понимать себя, познавать,
Болит вечно молодой его дух -
Зарёкся он что-то новое создавать,
Ведь бытие от него отделилось,
Оно стало инным, не тем, что раньше.
Нет того камня, что не смог бы поднять,
Даже если б хотел, всесильным суще.
Ему бы теперь прощенья просить,
Да люди слепы.
Ему бы, людей спасая, погибнуть,
Да им не нужно.
И до сих пор ли созданья живи,
Ведь их не видно?
Погибнуть бы ради искусства спасенья...
Спасенье - искусство?
Спасенье искуссно.
И только пудель за ним неотступно трусит,
Страшный, чумной, облезлый.
Богу так жаль, он подкармливает его из рук -
Ему существованье свое надо оправдать.
И несет он свой крест Человеку Земли,
Что бы когда-то его снова создать
Из бытия тёмного, что не зло...
17.07.15