Скажи, зачем мне эта мука мук —
глядеть в простор безбрежный бирюзовый
и слышать звук неслышимого зова
и не уметь пойти на этот звук?
Мне сорок пять — мне поздно начинать
писать пролог для жизни, как для пьесы.
Скажи, зачем мне этот свет небесный,
который больно сердцем обнимать?
Зачем мне этих сумерек тоска,
что ноет в сердце так неутолимо?
Зачем мне поезд, проходящий мимо,
когда в вагон билета не достать?
Зачем мне чувство, что могу летать,
когда расплавлен воск, скреплявший крылья?
Скажи, зачем мне города из пыли,
в которых никогда не побывать?
Скажи, зачем мой замок из песка
так судорожно-хрупок и прекрасен?
Закат алеет. Вечер тих и ясен.
И слишком поздно смысл во всём искать...