Осень… По лужам устало, лениво бьёт дождь,
Словно бы нехотя, просто такая работа.
Ветер срывает последние листья с берёз
Зло, раздражённо, как будто в обиде на что-то.
В тёмном окне – различимый едва силуэт:
Женщина молча глядит на заплаканный город.
Сколько ей, тридцать, а может быть семьдесят лет,
Взгляд её нежен, задумчив, а может быть горек?
Что ж ей не спится в тот час, когда улицы спят,
Даже фонарь, засыпая, трясёт головою?
Может быть, ждёт, что любимый вернётся назад;
А, может, сердце болит, не давая покоя.
И не могу я понять, почему мне так жаль,
Как ей помочь в этот поздний неласковый вечер.
Скрыла лицо темнота, как густая вуаль,
Я, к сожаленью, её не узнаю при встрече.
фото из интернета