Осень рыжая моя и золотая,
Ты своих сокровищ не хранишь,
Все богатства мне к ногам ссыпая,
Снова вдохновение сулишь.
Из тугих колосьев высшей пробы,
Смолотых в пшеничную муку,
Горками разложенных в сугробы,
Я шарлотку наскоро пеку.
Из сентябрьских яблок с тонкой кожей,
Брызжущих оскоминой-слезой,
Мой пирог, на солнце так похожий,
Его поздним жаром налитой.