***

В эфире есть своя помойка,          ,
Куда спускают всё дерьмо.
Живёшь, живёшь и терпишь стойко,
Но вдруг предел, и вот оно:
Дрожит башка, немеют ноги
И разрывается душа.
Мечети, церкви, синагоги
Помочь не могут ни шиша.
Стаканчик выпьешь, и - о счастье
Пусть судит тот, кто не страдал.
В помойку сброшены несчастья,
И ад кромешный раем стал.
И вдруг откроется смысл фразы
Старинной: "Истина в вине".
Как жаль , что "правильные" сразу
Судачить станут обо мне.
В эфире копятся отбросы.
Все свалки космоса полны.
А чистоплюи вертят носом,
Как будто нет в том их вины.