Вот и закончился год в моем личном календаре, заведенном на осень;
я опять проебал лето.
И самое страшное, что мне даже не все равно -
мне фиолетово:
как синяки, как когда ты держала меня,
вцепившись пальцами выше пульса,
как предрассветное небо
на томских улицах.
И мне бы взять где-то любой другой цвет,
чтобы не все равно.
Можно синего.
И мне бы проснуться от этого долгого сна.
Я правда хочу.
Сильно.