Нам говорили когда-то,
(Плакатный, нас тешил, «звон»):
«В двадцать первом, ребята,
не будет болезней и войн».
Пьянящей идиллии хмелем
пропитаны годы, как сны;
но кажется, все мы болеем
и снова на грани войны.
Так чёрное стало белым,
И честностью – слепота;
Цинизм – острота и смелость,
И то же - потеря стыда.
И только могильные плиты
Венчают труды мудрецов;
И сочиняют пииты
Заветы умерших отцов.
Уроды и извращенцы
Учат нас, как нам жить.
И верят "седые младенцы"
Тупой, откровенной лжи.
Смятенье, взамен возрождению,
Под третию песнь петуха;
И нет в этом Мире спасения,
Ведь более нет греха!
Смешные мечты лелеем,
надеясь дожить до весны;
Но кажется, все мы болеем
и снова на грани войны.