Далече Лада за морем…
Я знаю,
Не иначе,
Опять её глаза мои
Замучали,
До плача…
Опять ей видно кажется:
Она права.
Радости бумажные –
Трын – трава…
Горести, да раны,
Тернии мои…
Было бы желание,
Поделить могли.
И не одаришь ясностью,
Слепы любя…
Не объяснишь опасности
Делить себя.