иногда помню, что я – самолет,
над облаками никогда не бывает дождей,
не бывает погоды как таковой,
похолоданий, снега, нет никакой погоды
на высоте.
облака прогоняют взашей стаи птиц от холодных материков,
трясут мои крылья, болтают внутри пассажиров.
и становятся прошлым
сразу, как наберу высоту.
ровное голубое, минус 54, солнце, гул двигателя и что-то несущественное внизу.
иногда эта правда спускается в виде хорошей погоды.
но она – не должна, хотя это и есть надежда, но не должна бы, зря она так.
нет, можно, конечно, жить там, где все время солнце.
но лучше в каком-нибудь Питере,
чтобы всегда набирать высоту,
всегда всегда набирать высоту.