Жизнь летит,
Не то что б птицей,
А как старый самолёт.
Стюардесса суетиться,
Всем улыбки раздаёт.
За штурвалом лётчик пьяный
В кресле кожаном сидит.
Он играет на баяне,
На приборы не глядит.
Ну, и что это такое?
(Фронт по курсу и гроза).
Почему он так спокоен?
Почему прикрыл глаза?
Кнопочки перебирает
И бормочет, как в бреду:
- Я, когда вот так играю, –
Будто пО лесу бреду.
Дайте мне немного, братцы,
Погулять среди осин.
Фронта нечего бояться –
На исходе керосин.