Ты пишешь, что в столице выпал снег,
И с севера подул холодный ветер,
Сквозит по руслам сумеречных рек,
Раскачивая ив плакучих плети.
Я между строчек вижу, что прокис
Настрой, и не дожди, а слезы
Стекают каплями из туч тоски,
Сплетаясь по пути в тугие косы.
Что ж, расстояние - не лучший врач,
И время от любви совсем не лечит, -
Ну, почему бы не накинуть плащ,
Спасают от простуд простые вещи.
Закутайся поглубже в теплый плед
И выпей чая с чабрецом и медом, -
Я, между прочим, взял уже билет,
К тебе каких-то семь часов полета.