***

Лето уходит к морю, сумки набив до верха,
тащит под мышкой старый полуоблупленный скейт.
Ветер доносит с юга звуки вокзального эха,
птицею бьется у Лета в заднем кармане билет.

Воздух с утра свежее, чище, чем лед в стакане,
стоит вдохнуть поглубже, как все начнет звенеть.
Он и на вкус, как сидр - так же душист и тянет,
вмиг опьянев, заплакать, или, всплакнув, запеть.

Лето запрыгнет в поезд, поезд поедет в Сочи,
лето, устав, задремлет. Лету приснится смерть.
Осень, с дождем под локоть, в город заглянет ночью,
сядут в безлюдном парке. Листья начнут ржаветь.

Город остынет за ночь, город заязвят лужи,
люди промозглым утром поднимут воротники.
Поберегитесь: шансы вдруг ощутить ненужным
себя
и поймать простуду значимо велики.

Это всего лишь осень бледной рукой дрожащей,
словно бруснику, память перебирает нам,
дочиста выскребая все, что на дне: лежащих
там дорогих когда-то. Ныне - гниющий хлам.

Плачь, если ноют шрамы, но не страшись, что раны
вновь отворятся. Осень - новых пора путей.
Плачет с тобою дождями в парке сентябрь пьяный.
Только не верь: сентябрь - тот еще лицедей.

Слезы впадают в реки, реки уходят в море,
море стремится в небо, жизнь продолжает смерть.
Осень зовет нас к свету в самом конце коридора.
Там нет причины плакать. Там есть причины петь.


спасибо за вдохновение Lexy Lewis, и ее чудесному осеннему портрету
Аудиозаписи, рекомендованные к прослушиванию - Olafur Arnalds "only the wind", "close"