Как лист осенний, что сорвался с ветки,
Лечу по ветру, словно пилигрим,
Паломником бредущим к дальней метке.
Куда? Не знаю. Ветром я гоним.
Ещё немного - потащусь по полю,
Цепляясь за травинки и кусты,
Натешится тогда мой ветер вволю,
Сгребая в ямы прелые листы.
Тепло вернулось ясным бабьим летом,
И стали дни прозрачны и легки.
Обласкан солнцем, и теплом пригретый,
Я мчусь с другими наперегонки.
Слетевший с ветки, и дождём омытый,
Я ждал струи, что унесёт меня,
Боясь упасть среди других забытых...
И вот лечу я, над землёй скользя.