Донбасс от боли, корчится в огне.
Кипит свинец, залитый в тигель драмы.
Душа кричит в кровавой пелене,
ища где вход в разрушенные храмы.
Покрыла гарь церковные кресты,
и дыры в куполах, как многоточья.
От детских слёз слипаются листы,
в священной книге, словно мироточа.
Убили детство на виду у всех,
стальной шрапнелью заглушая голос:
- о том, что звери совершают грех,
срезая детский несозревший колос.
Распяли жизни на клинке войны,
кресты взрастив на угольных отвалах,
и вера слыша, павших без вины,
ещё горит
свечой
в сырых подвалах.