Наш век такой же, как и все.
Мы были внешне не отличны.
Нас увлекало каберне.
Нам был Бетховен безразличен.
Мы жили вместе с кем могли.
С кем не могли - играли в прятки.
Пытались трепетно любить
Того, кого гнетут порядки.
Мы пели песни у костра,
Уча красивые аккорды
И всем знакомые слова.
И этим всем мы были горды.
И в этом всём искали мы
Крупицы истинного счастья,
Считая счастием умы
И принадлежность к соучастью.
Минули годы, мир поблек
И разбросал поодиночке.
Мы продолжали жизни бег,
Искали счастье в книжной строчке.
Но не найдя его и там
Мы пали духом, опустели.
Пока однажды поутру
Не разглядели в отраженье
Кого все годы напролет
Не замечали, не любили.
И в чей не верили полет,
К кому давно уже остыли.
И встало все теперь вверх дном.
С восторгом счастье мы открыли,
Найдя его в себе самом.
И с ним себя же полюбили.
22 сентября 2015