Все орут, вокруг,put in,
а мне что он , что put out,
едино,
мне бы пива, стихов да льдину,
что бы таяла руки морозя,
а я тайну лобзав языком,
жопой в рваных штанах елозя,
надсмехался над дураком.
Мне бы плеть превратить в строчки,
и со свистом об голые спины,
кожей рваной писать картины,
ставя роспись в области почки.
Что мне путь, и на кой он мне сдался?
Шебуршу в лабиринтах сознания.
Узел жизни, как пуп, завязался,
превратив экспоненту мечтания,
в чувство будто я обосрался,
но в костюме пришел на свидание.
И дороги назад уже нет,
тяжело продвигаться спиной,
в зрачки бьет грядущего свет,
что рожден был потухшей звездой.