Бог задумал меня хулиганом
И нарочно не выдал мне трона,
Что бы мне, от рожденья смутьяну,
Не носить ни подков, ни иконы.
И, наверное, было бы странно,
Ожидать, что бы чья-то корона
На башке прижилась постоянно
Удручающе сонным фасоном,
И безбедно, и долго держалась
На какой-то одной головешке.
Мне ничто, ни когда не мешало
Сохранить не матрёшку, а пешку,
У которой побольше простора,
Чем у загнанной в кут королевы.
Отобьюсь от натасканной своры
И от вялого божьего гнева.