(В соавторстве с Алексеем Смирновым ака Жиффчик http://www.stihi.ru/avtor/zhiffchik)
Мой друг, поклонник разных дур,
Любитель слов, ценитель дам,
Мог щегольнуть «лямур тужур»,
«Мон шер ами», «шерше ля фам».
А дурам нравились слова…
Им сладостно томило грудь,
От слов кружилась голова
И шлялись мысли «как-нибудь…»
Всегда: на кухне и в постели
От слов нерусских непонятных
Они легко и быстро млели,
Забыв, кто муза, кто писатель.
Не мог найти он вдохновенье,
Хотя искал почти во всякой.
Ему наградой за стремленье
Мамзель была с большою «бякой».
И где-то в МУЗовских покоях,
Простецки говоря, в больнице,
Он выл: «Всему она виною!
Любви хотел я — не лечиться!»
Он звал: «О где же ты, Эрато?
Пегас мой златокрылый, где ты?
О, фея моих грез, куда ты,
К кому ушла писать сонеты?»
Явилась муза, вся в пижаме,
Тихонько отворивши дверь.
Сошлись они, в житейской драме
Бесценный сотворив шедевр:
«Скрипит перо и рвёт бумагу,
Колышет на ветру ковыль.
Не сделать больше мне ни шагу…
Закончен стих… Всё прах и пыль…»