Вязь узоров на окнах – мороз, свеча…
Мой отец до утра колыбель качал,
Пел, и голос был светел, как серебро:
"Каждым делом, сынок, приноси добро".
Вот я вырос, с семьей разлучён и в снах;
К веренице картин – пусть ещё одна…
Я завет исполнять всей душой желал,
Только что есть добро, что не будит зла?
И любя, в мир легко принесёшь раздор,
Согласился – с другим, значит, начал спор.
Скорби множь… горек сок их плодов-даров:
Нет добра, что бы было для всех – добро.
Этих истин на деле постигнув суть,
Человеку как мир не сменить на суд?
Как прожить, защитить, не достав меча?
Видел он: все века ум в ответ молчал.
Только там, где всегда ум в ответ молчал,
Мой отец, зная всё, колыбель качал.
Знай, дитя, с детства звуки родных долин…
И пока голос лился – цветы цвели.