Я чего-то от Парижа устал,
Хоть и сытен нынче завтрак туриста,
Сердце выпрыгнет до сердца Христа,
Ведь ступенек у Монмартра за триста.
Мелкий дождик, как и взгляд твой косой
В антураже проходящего лета,
Здесь Хохлову покорял Пикассо
И палил из своего пистолета.
Башню Эйфеля зажав в кулаке,
Поднимаюсь, чтоб попасть за кулисы...
Сакре Кёр, я твой придворный лакей,
Безголовый, как святой Дионисий...