Длинноногий дождь бредёт по лунным крышам...
Что же ты не пишешь? Что же ты не пишешь?
Завтра улетаю от своих печалей.
Хвойные метели снова закачают.
Закричат кукушки, мой колдуя срок.
Непривычно лягут пальцы на курок.
Синие туманы припадут к земле.
Я ступлю упрямо на медвежий след.
1968