Один обычный, пролетариат, Игнат,
Придумал, что, и непременно скоро,
Необходимо множить личный постулат,
Нужна жена и деток свора.
Вот это, прям буквально, то, что не хватает жизни.
Что поспособствует развитию ее.
Когда будет пол сотни градусов в тени,
Останется хоть что-то, но свое.
Подумал, покурил, уныл.
С чего начать, о Бог мой, как же тяжело им будет жить.
Пол молодой судьбы разбил, Игнатьевичем окрестил.
А если дочь, о Боже, милый, Игнатьевна?!
Она пропала, Алла, Саша? Игнатьевна! Опять уныл.
Как их назвать, а сына? Сема? Дима?
Да уж, это не важно... Я Игнат.
И не могу я дать им отчество, и не женат,
Я ведь обычный пролетариат.