Ты напрасно мне не позвонила,
я в тревогах не признал беды.
Осень мрачная уговорила
подождать до радостной поры.
Подождать, пока позёмкой белой
всё украсит матушка-зима
иль когда я вовсе ошалелый
вновь дождусь, чтоб ты пришла сама.
Вновь меня нашла и отогрела,
позабытым ласкам предалась,
где душа от нежных чувств горела
и любви испытывала сласть.
Пусть меня ласкают часто руки
и пусть губы жадные дрожат.
После стольких, тяжких зим разлуки
каждый миг наполнить лаской рад.
Я, растяпа, так истосковался
и всё ждал немыслимой беды,
ведь туман, в котором затерялся
я склонял на разные лады.
В нём тягучем часто забывался
и холодным мёрз по вечерам.
В нём порой грешил, неверным клялся,
позабыв про божий стыд и срам.
Ты напрасно мне не позвонила,
я в тревожном трепете живу.
Может быть, меня ты разлюбила?
Может, я люблю не наяву?
Декабрь 1995г.