Вздыхают томно поэты: «Осень…
Опять внезапно настала, сука…
Приходит, сволочь, когда не просят,
Вгоняет пишущих в депрессуху».
Душа поэта тонка, ранима,
А там, где тонко, всегда и рвётся.
Поэту просто необходимы
Весна и лето, «мороз и солнце».
Иначе бедный поэт зачахнет.
Да что зачахнет - сопьётся вусмерть.
Пошлёт со злостью (но в рифму) на х...
Весь мир, что виден в окошке тусклом.
И снова рюмка. И сигарета.
А виновата зараза-осень.
Как трудно жить на земле поэтам…
А мне, к примеру, легко и просто.