Перед сном я привычно, как в детстве учили, читаю молитву,
Где каждое слово, как бы вера сильна ни была - лишь слово...
И по сердцу - пусть давно затупившейся, безопасной, но всё же - бритвой,
Ощущение собственного бессилия. И оно далеко не ново.
Так случается. Плоть упрямо, с первой минуты в мире, учит тебя смирению.
Время идет. Ты смиряешься, - да вот беда! - не совсем.
Оттого так болит. Могло бы болеть сильнее, но
К счастью, рядом есть те, кто может утешить,
И значит можно не спрашивать: "Кому же печаль повем?"
Лишь родные мне люди знают, что боль, разделенная надвое,
Становится выносимее,
Лишь они не дают мне забыть, что смирение свыше меры - грех.
И на следующую ночь у меня - точно знаю - появятся силы
Молиться не за одну себя. Но и за них. За всех.
20-21 апреля 2015