Напузырилась муть голубая;
Око бледное, словно бельмо.
Мысль плывёт, слов волну подгребая,
Точно пробы высокой дерьмо.
От шаблонов (как лики в окладе)
Смысла тонкого ждёт круговерть
Фраз пустых, что стекают по глади.
По краям обозначилась твердь.
Как кутёнка, увязшего в тине,
Я тяну горемыку на свет:
Было: присно, вовеки, а ныне
Будет то, чему звания нет.
Фото: http://www.niceimage.ru/download/52787/1024x768/