Я давно не наивный мечтатель, увы,
За спиной уже не крылья, а хвост чертёнка.
За спиной - пройденные пути,
Которые, раз и навсегда, убили взгляд ребёнка.
Грехи идут за мной демонической тенью,
Накрывая, со спины, мои плечи вуалью.
Так часто случается быть не с теми,
Что чаще - убивать себя алкогольной печалью,
Вязать бесконечные нити на запястье,
В каждом встречном сомневаться.
И так дико бояться поверить в счастье,
Что от него на все замки закрываться.
Мой безумный разум хочет классического джаза,
Экстаза, алмазов, и кожи крокодильей.
Ведь я сама уже не ангел кареглазый,
Которому можно запросто сломить крылья,
Которого можно напоить, одурманить
Улыбкой очарующей, красивыми клятвами.
А далее - прострелить насквозь, оставить в страданиях,
Забирая у мечтателя всё его чувство крылатое.
Вместо грёз держу в руках заострённые вилы ,
Два огромных рога растут изо лба старательно.
Все те, кого мы так искренне любили,
Изысканно убили в нас мечтателей.