Толпа непризнанных поэтов
писала песню про любовь.
Один кричал: «Нет, нет, не это!»
Другой сказал: «Зачем тут кровь?»
Глупцами называл всех третий,
четвертый бездарями звал,
а пятый в маленьком куплете
мильон ошибок насчитал.
Еще какие-то поэты
искали истину в вине.
И опус свой издали где-то,
наверно, это в Интерне…
Те………………………..