Th’ twenty first. It ‘s Monday. It 's night.
Th’ city ‘s seen just as vague outlines.
It 's bechanced, some loafer did plight:
In this life love does happen sometimes.
So, the people, maybe otiose beings
Maybe dodging, escaping their spleen,
Rendezvous either seeking or fleeing
Sing their songs, that in love they have been.
Some, however, do find divination,
And serenity ‘s restful on these…
Once this stumbled onto me like a damnation
And disturbed me right then, and for years.
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.
Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина...
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.