Осень. Потянулись к югу птицы.
Полетел и муж мой. К молодой.
От обиды этакой не спится.
Холодно в постели мне одной.
Говорят клин клином вышибают.
Завести другого? Быть не быть ?
Вдруг вернётся... Всякое бывает.
А смогу ли в дом его впустить?
Нет, пожалуй, не приму обратно.
Я ещё могу любимой быть.
А любви угасшей нет возврата,
Угольки не стоит ворошить.
Ночи всё морозней. Осень плачет...
Слёзы смыл мои прохладный дождь.
Боль свою от всех подальше спрячу.
Надо жить . Былого не вернёшь.
2011 г.