Тепла от московского лета
Как шерсти с паршивой овцы
Грамм сто, я думаю, где-то
И-то, если скрутишь весы
И где же то потепление
Которым пужали народ
Лето короткое бабье
Было и сплыло, вот
Ща бы вдруг оказаться
Там где зреет киш-миш
Но ты ведь здесь остаешься
Верно милая? Слышь
Так, что в краю магнолий
Вряд ли заметят меня
Трутся об ось медведи
Вертится Земля