Когда-то давно на Арбате
художник писал мой портрет.
Была я в сиреневом платье,
в руках был сирени букет.
Лицом на меня не похожа:
черты он не смог уловить.
Но взгляд... Утомлён и тревожен.
Чем смог он меня удивить.
Художник совсем ещё юный.
Шота -- он в углу подписал.
Подумала: как заглянул
он в меня ... через глаза...