Вот опять приближается тень разноцветных, бездомных и шалых,
Изменяющих душу всего, что не в силах с собой унести,
Обостряющих привкус потерь и вина молодого в бокалах,
Выпускающих тысячи слов, что томились в зажатой горсти.
И уже невозможно мечтать, что весною раскроются почки,
Что по кругу опять и опять повторится извечный сюжет.
Морщит ветер озёрную гладь. Разлетаются в памяти строчки.
И кукушку в часах не унять. И лекарства от времени нет.
Надвигаются тени разлук и прощаний, и слёз, и прощений.
На ветру остывают стихи и бездонно глядят на закат.
Музыкант подбирает на слух. Темнота пробивается в щели.
И уже никого не спасти. Помолись за меня, музыкант.