Они меня не любят, эти люди.
И что на это скажешь, кроме:"Люли!"-
так думал некто Гера, в лунных склерах.
Я делаю,чтоб умер этот Гера.
Я делаю, чтоб умер Гера, ибо
он ходит, обормот, за Снежной Рыбой
по гулкому,по дну, по переулкам,
по бледной,по воде, по лунной склере,
по умопомраченью Петербурга
блуждает он,побрякивает череп:
"Они меня не любят, эти люди..."
И снится белый пудель, чёрный пудель.