А в России поля серебрятся полынью,
мятной горечью стелется над рекою туман,
от нарядов из золота тянет влажною стынью,
это грустная Осень воздвигает свой храм.
Помогает кулик ей, бесшумно шагая
по ковровому мху на тонких ногах,
да еще журавли, высоко пролетая,
курлычут молитвы в небесных хорах.
А воздух на солнце серебрят паучата,
на ниточках зыбких паутинки своей
кувыркаются, кружатся, как акробаты,
цепляясь порою за колючесть ветвей…
Да вереск раскинул гобелены лилово,
грустит, что не варят из него теперь эль,
лишь романсы кукушка исполняет здесь соло,
да тихо льёт свет свой небесная гжель…